ESCE OGGI "POESIE DOPO LA FESTA" DEL GENOVESE ALESSANDRO MANTOVANI.

 

Esce oggi il primo libro di Alessandro Mantovani, un giovane autore genovese che studia Lettere alla facoltà di Bologna.

Per essere bene introdotti alla lettura dei suoi versi, leggiamo la scheda critica del professore Alberto Bertoni. Lo scritto, in realtà, è stato posto in quarta di copertina del volume, ma è altrettanto utile leggerlo come efficace presentazione.

Eccolo, qui di seguito:

«Se vivessimo in un’altra epoca, Alessandro Mantovani sarebbe un poeta epico. Dal momento però che nella nostra, di epoche, il ruolo dell’epos se l’è preso il romanzo (o almeno ci si è provato), egli sigla questo esordio già ragguardevole e maturo con uno spiccato anelito narrativo. Così, i processi di oggettivazione cui l’autore – un genovese trapiantato a Bologna per studiare Lettere – obbliga con sicura tecnica metrica e prosodica i suoi luoghi, i suoi tempi e le sue “persone” grammaticali riescono a imbrigliare e a contenere le pulsioni istintive a un’autobiografia talora fin troppo (auto)analitica. Infatti: “Ma io sono anche fuori,/ scendo come la notte, cambio i colori / e scrivo del gusto che è rovesciare/ ruzzolare precipitare”. Peculiarità positiva e tutta personale di una simile poesia è la capacità di intrecciare suggestioni, toni, vocaboli tratti da registri linguistici e retorici diversi: e il gioco si compie felicemente soprattutto in paradigmi testuali come Via Genova o Lettera d’amore. Non c’è dubbio che, a contrappeso di poesie a volte troppo folte di lemmi ricercati e impegnativi (tra preziosismi del lessico, arcaismi, fusioni di astratti e di concreti, talora neologismi), Mantovani goda di un indubbio esprit de finesse, non di rado risuonante di echi latini e liguri (fra Sbarbaro e Montale, soprattutto)».

ALBERTO BERTONI

Ecco adesso riportati alcuni testi di Mantovani:

da Lettere Portoghesi

A Vida Em Movimento

È un sabato sera che forse no,

è un giorno anzi una notte

e non mi sconvolge

quest’indecisione

che centrifuga la realtà.

Tra bicchieri appesi al soffitto

(apparecchi fonici per la sordità

dei sogni che preghiamo sentano)

quattro tacchi di tango

e del vino colato;

ci rubano i soldi e anche la vita

(chiodo spuntato, non fisso al muro)

spezzata tra i flutti

del nostro Oceano personale.

La memoria si strappa a brani

il tempo ci inganna tutti

e allora cantiamo almeno la gloria

prima che venga deglutita.

Qui trovati ora come da una vita

ridiamo della ruggine sulle maglie

della prigione

– e un altro giro

sotto la torre dei Chierici

ci rammenta la grandezza

di quando battiamo a piede libero

questo suolo sfiorito

ed il resistere alle lamiere

che ci tagliano le vene.

– e un altro giro

e ribolliamo di ideali

che basterebbero se solo ognuno

non anelasse con le fauci

ad un infinito che hanno detto

non esserci per noi.

– e un altro giro

dove partecipiamo del nostro buio

collettivo, riflusso di

cuori assetati, minuti afferrati

per la coda e cieli di stelle perduti.

– e un altro giro

e suggiamo un succo puro

dalle radici della vita, che spande

le forze nella bufera della notte.

– e un altro giro

andiamo oltre il ponte che ci separa

dal prossimo drago, dalla nuova storia:

pensiamo a cuore libero

e percuotiamo con forza

le nostre mani sulle spalle del destino.

Oltre il ponte mille lettere da colare

negli abissi di chi incontreremo perché

nessuno può esimersi dal vivere.

**

da  Morfologia & Sintassi

Via Genova

Sotto la torre degli Asinelli, Bologna.

Mi incrocia opposto il 27

la scritta elettrica pedestre recita “Via Genova”

e allora come su vettori che non conosco

sono in una strada verde a Sant’Eusebio5

o ancor più fuori la città,

colline al fondo della Val Fontanabuona.

– Il fantasma di mio nonno

ancora intento a sostituire

la catena della moto, slittante

nel cambio della marcia, mi guarda

con l’aria colpevole e un po’ triste

di chi sa essere mancato

ad un impegno prefissato.

Forse non lo riconosco, ma chiedo

– Via Genova? –

è indeciso all’incrocio e non ricorda,

non gli importa di tornare e si scherma

malamente con disimpegno.

– Poi sotto le torri, il clacson dell’autista

mi chiede interrogativi

anche lui di Genova o del nonno,

forse è un meccanico di motocicli,

un angelo in taxi qui

per riportarci tutti a casa;

ma io non ho risposte da elargire

il semaforo invita a non passare

e da molto ho scordato ogni direzione.

5) Quartiere collinare di Genova; la Val Fontanabuona è situata

nell'entroterra Ligure.

**

Da  Piovane

Piovane 6

Plic

Sotto l’albero (in)dipendenze

i rami neofiti

di generazioni allungate

ombreggiavano luci;

la tovaglia (in)quadrata, i corpi ammollati

al torpore delle foglie staticizzate.

Il sole terico7 incuriosiva nel guardare

quell’amore coltivato a muscoli

inesperti, bovari inaspettati

per la mandria della vita.

– Il lavoro mi manda sei mesi in Pianura–

esordisce lui, mortolento

ed è poi lo sciorinare mordicchioso

delle paure osteorosive

il pianto di lei.

– Ma no, non piangere – la assale

delicatamente, ercolico e benigno

– il tempo invecchia facilmente

come acqua passa lieve.

Tu non versar lacrime per fecondare

queste zolle dissodande;

a quel compito penseranno altri,

ciò che è nostro non gettiamo alla terra.-

Fu poi al termine del discorso ottimizzatore

che comparve una nube

silenziabonda e insospettabile,

e sulle palme aperte che lei fissava,

come quelle di chi confessa pentificato,

come di chi accetta la grazia cristologizzato,

cadde la prima goccia,

antica di apocalisse.

6  – Le poesie Piovane sono frammenti di una storia tra un Lui e una

Lei irrimediabilmente separati per cause ignote in uno stato, in cui

forse il governo è una dittatura e in cui, di certo, piove sempre.

Questo primo componimento ne è il preludio.

7 –  “Primaverile”, da “theros” (= “stagione calda”) in Greco.