tag:blogger.com,1999:blog-67325483057151680432012-02-15T22:46:21.080-08:00gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.comBlogger111100tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-32887866332971527172009-10-01T14:47:00.000-07:002009-10-01T15:00:57.638-07:00<a href="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:wo7Lu6ZEvDgSSM:http://2.bp.blogspot.com/_4cszUP5I_Eo/SX7e4g9bbFI/AAAAAAAACVw/aGqQ4pdpguI/s400/Enzensberger.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 124px; CURSOR: hand; HEIGHT: 103px" alt="" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:wo7Lu6ZEvDgSSM:http://2.bp.blogspot.com/_4cszUP5I_Eo/SX7e4g9bbFI/AAAAAAAACVw/aGqQ4pdpguI/s400/Enzensberger.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">HANS MAGNUS ENZENSBERGER</span></strong></div><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong></div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="color:#ff6600;">Analgesico</span></strong></div><br /><div></div><br /><div>Totalmente indolore -</div><br /><div>un'ora può durare</div><br /><div>o anche qualche decennio,</div><br /><div>a seconda. E' stata una fortuna,</div><br /><div>per il momento, malgrado...</div><br /><div>La fortuna, quest'inevitabile</div><br /><div>gigantesca aspirina -</div><br /><div>effetti collaterli: niente -</div><br /><div>confina con l'indifferenza.</div><br /><div>Fa bene, però,</div><br /><div>chi passa di qui,</div><br /><div>sempre senza dolore,</div><br /><div>sente sempre di meno.</div><br /><div></div><br /><div>**</div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="color:#ff6600;">Normale infelicità</span></strong></div><br /><div></div><br /><div>A letto, coperto fino al mento infreddolito,</div><br /><div>pensa accanitamente, pensa a lei, a lei,</div><br /><div>alle sue unghie, a ogni mezzaluna,</div><br /><div>ad altri punti più morbidi di questi</div><br /><div>e il suo ginocchio levigato.</div><br /><div>Ad altri letti pensa, altre ferocie,</div><br /><div>l'ultimo viaggio, a Piacenza era andato,</div><br /><div>e come in quella nuda stanza quel suo viso</div><br /><div>a un tratto diventava</div><br /><div>grigio, frollo, fanciullo, e lei strillava.</div><br /><div></div><br /><div>Da"<strong><span style="color:#ff0000;">PIU' LEGGERI DELL'ARIA</span></strong>" - Giulio Einaudi editore, Torino, pagg.181- traduz. di Anna Maria Carpi.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-3288786633297152717?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-75450297277580539192009-09-29T13:54:00.000-07:002009-09-29T14:08:21.236-07:00<a href="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:0BHPt3lZCpptZM:http://www.licenzepoetiche.it/jack.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 150px; CURSOR: hand; HEIGHT: 100px" alt="" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:0BHPt3lZCpptZM:http://www.licenzepoetiche.it/jack.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">JACK HIRSCHMAN</span></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><strong><span style="color:#ff9900;">CANZONE DI STRADA</span></strong></div><br /><div></div><br /><div>Con un colpo durissimo se n'è andata</div><br /><div>portandosi via tutto e lasciando</div><br /><div>però tutto in ordine, ma tutto rotto</div><br /><div>ridotto a un fatto nuovo. Vecchio.</div><br /><div></div><br /><div>Vecchio è come ti vedi giovanotto</div><br /><div>è la pura e semplice verità della strada</div><br /><div>che a percorrerla o ad entrarci devi</div><br /><div>comunque pagare un pedaggio.</div><br /><div></div><br /><div>Cammina dunque con addosso un altro</div><br /><div>vestito alla larga dai poeti e vicino</div><br /><div>semmai ad affari che sono soltanto</div><br /><div>tuoi o forse accanto a un altro uomo</div><br /><div></div><br /><div>scuro in fondo alla strada dove hai</div><br /><div>messo il naso una volta per cinque</div><br /><div>minuti ed è buona al massimo per farci</div><br /><div>una canzone che parli di niente</div><br /><div></div><br /><div>o al massimo del ritmo di un sorriso</div><br /><div>quando le braghe sono calate fino</div><br /><div>alle ginocchia e tu strisci con la bocca</div><br /><div>piena di sangue e tutte le casse sul</div><br /><div></div><br /><div>marciapiede coperto dal lerciume</div><br /><div>dell'infanzia non sono che il lerciume</div><br /><div>dell'infanzia e tutto questo non è</div><br /><div>altro che la scala di Giacobbe</div><br /><div></div><br /><div>Da "<strong><span style="color:#ff9900;">NUOVA POESIA AMERICANA - LOS ANGELES</span></strong>" - A CURA DI LUIGI BALLERINI E PAUL VANGELISTI - MONDADORI EDITORE, MILANO, 2005.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-7545029727758053919?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-66956182219335240612009-09-24T11:32:00.000-07:002009-09-24T11:44:42.053-07:00<a href="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:h9f6Ss5Z0S9j6M:http://capecodhistory.us/quotes/pictures/Thomas.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 120px; CURSOR: hand; HEIGHT: 128px" alt="" src="http://t2.gstatic.com/images?q=tbn:h9f6Ss5Z0S9j6M:http://capecodhistory.us/quotes/pictures/Thomas.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">DYLAN THOMAS</span></strong></div><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong></div><br /><div>CERIMONIA DOPO UN BOMBARDAMENTO </div><br /><div></div><br /><div>I</div><br /><div></div><br /><div>Me stessi</div><br /><div>Coloro che piangono</div><br /><div>Piangono</div><br /><div>Fra le strade bruciate a instancabile morte</div><br /><div>Un bimbo di poche ore</div><br /><div>Con la sua bocca che intride</div><br /><div>Carbinizzata sul nero petto della tomba</div><br /><div>Scavata dalla madre, e le sue braccia in fiamme.</div><br /><div></div><br /><div>Cominciamo</div><br /><div>Col canto</div><br /><div>Cantiamo</div><br /><div>L'oscurità attizzata e risospinta all'origine</div><br /><div>Quando la lingua afferrata annuiva ciecamente,</div><br /><div>Una stella era infranta</div><br /><div>Nei secoli del bimbo</div><br /><div>Che i me stessi ora piangono, e i miracoli non possono</div><br /><div>espiare.</div><br /><div></div><br /><div>Perdona -</div><br /><div>Ci perdona -</div><br /><div>Ci la tua morte che me stessi i credenti</div><br /><div>Possano contenere dentro un grande flutto</div><br /><div>Finché zampillerà improviso il sangue,</div><br /><div>E come uccello canterà la polvere</div><br /><div>Mentre i grani germogliano, e la tua morte cresce nel nostro</div><br /><div>cuore.</div><br /><div></div><br /><div>Gridando</div><br /><div>Il tuo morente</div><br /><div>Grido,</div><br /><div>Bimbo oltre il canto del gallo, lungo la strada</div><br /><div>Corrosa dal fuoco cantiamo il mare che trasvola</div><br /><div>Nel corpo orbato.</div><br /><div>Amore è l'ultima luce parlata. Oh</div><br /><div>Germe di figli nei lombi del nero involucro che rimane.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>...</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Da "<strong><span style="color:#ff6600;">Poesie</span></strong>", Ugo Guanda editore, Parma, 1976. Traduzione di Robero Sanesi.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-6695618221933524061?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-22875195820951702682009-09-22T15:21:00.000-07:002009-09-22T15:57:49.720-07:00<a href="http://images.google.com/images?q=tbn:B3zZQZHhohvsxM:www.somosportugueses.com/mch/modules/icontent/inPages/fernando%2520pessoa.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 94px; CURSOR: hand; HEIGHT: 135px" alt="" src="http://images.google.com/images?q=tbn:B3zZQZHhohvsxM:www.somosportugueses.com/mch/modules/icontent/inPages/fernando%2520pessoa.jpg" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">FERNANDO PESSOA</span></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div><span style="font-size:78%;">L'immagine è tratta dal sito: <a href="http://www.somosportugueses.com/">http://www.somosportugueses.com/</a></span></div><div><span style="font-size:78%;"></span></div><div></div><div> </div><div>X</div><div></div><br /><div>A me dall'alto infinito è toccata </div><div>questa vita. Attraverso dense nebbie,</div><div>primi fumi del mio stesso eremo,</div><div>venni acquistando, e per bizzarri riti</div><br /><div></div><br /><div>d'ombra e di luce occasionale, e gridi</div><div>vaghi da lungi, e sintomi caduchi</div><div>di sconosciuto rimpianto, splendori</div><div>del divino, quest'esser fosco ed esule...</div><br /><div></div><br /><div>Cadde pioggia in passati dì ch'io fui.</div><div>Ci furon campi d'imminente cielo</div><div>e neve su alcunché d'anima e mio.</div><div></div><br /><div> </div><div>All'ombra mi narrai, ma non ascoltato.</div><div>Oggi mi so il deserto ove Dio tenne</div><div>un tempo la dimora dell'oblio...</div><br /><div></div><div> </div><div>Non so, nutrice, dove fu,</div><div>mai lo saprò...</div><div>So che era primavera</div><div>e il giardino del re...</div><div>(Figlia, chi lo sapesse!...)</div><br /><div></div><br /><div>Quale e quanto l'azzurro</div><div>in quell'azzurro del cielo!</div><div>Se la regina non ero,</div><div>perché tutto era mio?</div><div>(Figlia, chi l'indovina?)</div><br /><div></div><br /><div>E il giardino aveva fiori</div><div>che non so ricordare...</div><div>Fiori in tanti colori...</div><div>Penso e mi fermo a piangere...</div><div>(Figlia, i sogni sono dolori...)</div><br /><div></div><br /><div>Sarà che arrivi un bel giorno</div><div>un qualcosa a far sì</div><div>che quell'intera gioia</div><div>nasca più gioia</div><div>(Figlia, il resto è morire...)</div><br /><div></div><br /><div>Narrami favole, nutrice...</div><div>Tutte le favole sono</div><div>quel giorno, e il giardino e la dama</div><div>che fui in tale solitudine...</div><br /><div></div><br /><div>Sùbita mano di un fantama occulto</div><div>mi scuote fra le pieghe della notte</div><div>e del mio sonno e, desto, nell'arbitrio</div><div>della notte non scorgo gesto o volto.</div><br /><div></div><br /><div>Pure un terrore antico, che insepolto</div><div>porto nel cuore, come da alto trono</div><div>scende e s'afferma mio signore e padrone</div><div>senza comando, né maneggio o insulto.</div><br /><div></div><br /><div>E sento la mia vita di repente</div><div>legata da una corda d'Incosciente</div><div>a una mano notturna che mi guida.</div><br /><div></div><br /><div>Non mi sento nessuno salvo un'ombra</div><div>di figura non vista e che stupisce,</div><div>e in nulla esisto come fredda tenebra.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Da "<strong><span style="color:#ff6600;">Stazioni della Via Crucis</span></strong>", da "<strong><span style="color:#ff6600;">Poesie scelte</span></strong>", ed. Passigli, a cura di Luigi Panarese. </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-2287519582095170268?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-62389949926180050402009-09-21T13:46:00.000-07:002009-09-21T14:08:47.544-07:00<a href="http://images.google.com/images?q=tbn:cTTK0D6tt14zFM:www.diariodipoesia.it/images/Giuseppe%2520Piccoli.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 100px; CURSOR: hand; HEIGHT: 149px" alt="" src="http://images.google.com/images?q=tbn:cTTK0D6tt14zFM:www.diariodipoesia.it/images/Giuseppe%2520Piccoli.jpg" border="0" /></a><br /><div>GIUSEPPE PICCOLI (1949-1987)</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Baci. Ma nell'aria c'è una</div><br /><div>malattia dell'Essere: la chiami</div><br /><div>noia per ripetermi e quindi</div><br /><div>evadere ogni possibilità di offesa.</div><br /><div>La chiamo "mondo" e, rinnovandomi,</div><br /><div>c'è questa splendida facoltà di intesa.</div><br /><div></div><br /><div>*</div><br /><div></div><br /><div>Il figlio e il dio sono sospetti:</div><br /><div>l'ateo del sentmento naturale</div><br /><div>scopre errori di cifra: si confida</div><br /><div>l'amico penitente, chiede un aureo consiglio.</div><br /><div>Ma il viaggiatore conclusivo che l'asolta,</div><br /><div>non l'attende, e si muta nell'anonima gente.</div><br /><div></div><br /><div>*</div><br /><div></div><br /><div>Separàti da un muro, l'idiota</div><br /><div>e l'angelo scrivono lo stesso poema,</div><br /><div>per venticinque anni, con grazia</div><br /><div>di arguzie e senno squisitamente</div><br /><div>demoniaco. E la stessa farfalla</div><br /><div>entra ed esce, per ricapitolare</div><br /><div>la storia dei suoi voli: ma quelle</div><br /><div>folte rase sopracciglia dell'idiota...</div><br /><div>e quel verso di gufo</div><br /><div>che gli angeli atterrisce...</div><br /><div></div><br /><div>*</div><br /><div></div><br /><div>Perché la grazia sia verde,</div><br /><div>e sia verde il contagio, avvicìnati:</div><br /><div>io splamo di olio le tue mani.</div><br /><div>E per andare lontano, più lungi,</div><br /><div>sarò amante del dolore cristiano.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Da "Fratello poeta", edizione Mondadori dell'antologia Cucchi-Giovanardi, "Poeti italiani el Secondo Novecento", vol.II.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-6238994992618005040?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-4375464785902660732009-09-19T14:48:00.000-07:002009-09-19T15:12:22.883-07:00<a href="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:RKgv_n-7NIYhaM:http://cinetecadibologna.it/sitopasolini/Leonetti_Edipore.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 182px; CURSOR: hand; HEIGHT: 134px" alt="" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:RKgv_n-7NIYhaM:http://cinetecadibologna.it/sitopasolini/Leonetti_Edipore.jpg" border="0" /></a><br /><br /><strong><span style="color:#ff0000;">FRANCESCO LEONETTI</span></strong><br /><br /><br /><br /><br /><br />Contro l'io televisionario<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Vi vedo oh re d'industrie come in un quadro antico e so che vivi siete vivi siete e fossi ladro in processione e schiera presso di voi oh grande corte nella morte nera con sgarbi e zeri ma si sceglie l'iper ognuno col suo pulsante e un altro e un altro avanti né il fare serve più e liberi per il mondo alla masturbazione astratta andiamo tramite l'ebbro nervo divenuto servo dell'emissione di colore nero in ogni mente per viluppo umano.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Da "<strong><span style="color:#ff6600;">Le scritte sconfinate</span></strong>", Libri Scheiwiller, Milano 1994, pagg. 120<br /><p><em><span style="font-family:times new roman;font-size:85%;">(la foto ritrae il poeta sul set del film "Edipo re", di P.P.Pasolini - 1967)</span></em></p><p> </p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-437546478590266073?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-37753906069165937172009-09-18T12:10:00.000-07:002009-09-19T15:14:22.988-07:00<a href="http://www.librimondadori.it/alfresco/d/d/workspace/SpacesStore/83667c57-9f3f-11dc-b4d3-5f6ad20b0ff7/Cover_PIC.jpg"></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">MARIO BENEDETTI</span></strong></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>E' di settembre questa luce, vale tanto dirlo</div><br /><div>nel pomeriggio che non è stato di nessuno, senza sosta caldo.</div><br /><div></div><br /><div>Il giorno che si apriva ad aiutare,</div><br /><div>il vino che si dava, come qualcosa del giorno per farlo di più.</div><br /><div></div><br /><div>Ma tante cose che non riempiono la strada</div><br /><div>sono nascoste da qualche parte come a soffrire.</div><br /><div></div><br /><div>Vorrei fino a dicembre conservare il taccuino del babbo,</div><br /><div>con le cinquecento lire di carta,</div><br /><div>tenerlo il venerdì tra i tanti soldi del mercato e tutta quella frutta.</div><br /><div></div><br /><div>Vorrei dire ancora la tosse e il freddo in quella camera larga,</div><br /><div>e la piccola sedia vicino alla cucina economica,</div><br /><div>la piccola sedia sotto il corpo del babbo.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Da "<strong><span style="color:#ff6600;">Umana gloria</span></strong>", Mondadori editore, Milano, 2004, pagg.118</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-3775390606916593717?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-3785977301926947502009-09-17T14:56:00.000-07:002009-09-17T15:18:06.676-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrK1NGJm1iI/AAAAAAAAAAc/BbHbZTfo2VQ/s1600-h/Pic130.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382563741254997538" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://3.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrK1NGJm1iI/AAAAAAAAAAc/BbHbZTfo2VQ/s320/Pic130.JPG" border="0" /></a><br /><div><strong><span style="color:#ff0000;">PAUL CELAN </span></strong></div><br /><div></div><br /><div>Che voce ha, ciò che hai?</div><br /><div>La verdevoce dietro</div><br /><div>il municipio a Copenaghen.</div><br /><div>Con ogni forbice</div><br /><div>taglia sette diavoli</div><br /><div>in sette volte dieci grassi</div><br /><div>pensieri.</div><br /><div></div><br /><div>Quando vieni volando, senza anima,</div><br /><div>mi rimani fedele.</div><br /><div>Il mio ultimo</div><br /><div>immarcescibile dente</div><br /><div>ti ringrazia in danese. Anch'esso</div><br /><div>nuotava all'in giù il Sund della fame,</div><br /><div>anch'esso</div><br /><div>ardeva come il dodici volte</div><br /><div>dai passeri trasvolato dilà.</div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Da "<strong><span style="color:#ff6600;">Sotto il tiro dei presagi</span></strong>", Giulio Einaudi editre, Torino,, 2001, pagg.470, trad. di Michele Ranchetti e Jutta Leskien.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-378597730192694750?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-40236267062657178092009-09-16T07:53:00.000-07:002009-09-16T08:27:47.500-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrECIqVb1FI/AAAAAAAAAAU/VS5b7vXjz_g/s1600-h/18072009(008).jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5382085377510855762" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrECIqVb1FI/AAAAAAAAAAU/VS5b7vXjz_g/s320/18072009(008).jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff6600;">VIAGGIO AL PORTO </span></div><br /><div></div><br /><div>I</div><br /><div></div><br /><div>Un muro, una selva di città.</div><br /><div>Il rifiuto d'ogni uomo plausibile</div><br /><div>che sbarri la via ad una rivolta</div><br /><div>per sempre al contrario delle cose.</div><br /><div><em>Banchine assaltate in profondo,</em></div><br /><div><em>lontananz non è splendore</em></div><br /><div><em>se l'ultima nave non si aspetta,</em></div><br /><div><em>se altro ancora salperà domani</em>.</div><br /><div>La gloria che arride di continuo:</div><br /><div>una sarabanda di pietà</div><br /><div>tutta urlante alla mossa che risolve</div><br /><div>e il giustiziere che ci fulminerà -</div><br /><div>con una spada d'aria, in silenzio.</div><br /><div></div><br /><div>II</div><br /><div></div><br /><div>E' un teatro la via tra imbonitori,</div><br /><div>cupi strilloni dalla faccia amara,</div><br /><div>e la gioia ora appare d'improvviso</div><br /><div>in un volto scolpito nel clamore.</div><br /><div>Corre il cuore al riposo, all'abbandono,</div><br /><div>vola all'imo dove è sangue e ferita,</div><br /><div>al caldo seno della città materna,</div><br /><div>vuole perdersi in quel guizzo d'amore.</div><br /><div>Cerca strade di urla e di comete,</div><br /><div>solo strade di mura e parietarie,</div><br /><div>di dolore che ci invera, una terra</div><br /><div>dove la strada è tutto. E il sole</div><br /><div>che dentro portate sarà il solco</div><br /><div>dove, senza infrangersi, rifiorirà,</div><br /><div>troppo a lungo lontana, la vita.</div><br /><div></div><br /><div>III</div><br /><div></div><br /><div>Ma il dolore mi coglie di soppiatto,</div><br /><div>e dice che ogni cosa sarà vera,</div><br /><div>che al rondone ridonerà il suo nome</div><br /><div>l'uomo nuovo dalla melma rinato.</div><br /><div>Un volto metà ombra e metà sole</div><br /><div>è ancora un volto intero, e più non so</div><br /><div>se l'uomo a me sfuggente nella rada</div><br /><div>sono io che muoio al tempo e al suo candore.</div><br /><div>Qui di me si decide. Travalica</div><br /><div>il selciato, si rialza sotto il passo,</div><br /><div>si combatte nella pozza lucente</div><br /><div>dove ognuno resta vinto senza orrore,</div><br /><div>spariscono quartieri nell'arsura</div><br /><div>di una sete che non ha fonte perenne.</div><br /><div>Ma anch'io saprò risplendere e sparire,</div><br /><div>essere senza essere, e di voi</div><br /><div>senza più ali, senza più conoscere,</div><br /><div>saprò dove discendre la strada</div><br /><div>per rincontrarvi ancora.</div><br /><div></div><br /><div> <strong><span style="color:#cc66cc;">STELVIO DI SPIGNO</span></strong> (Da "<strong><span style="color:#ff0000;">MATTINALE</span></strong>", Caramanica Editore, 2006, pagg. 104)</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-4023626706265717809?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-55098029277176624682009-09-15T15:00:00.000-07:002009-09-15T15:06:40.449-07:00<span style="font-size:130%;color:#ff0000;"><strong>INCONTRO</strong></span><br /><br />Tra noi è apparso, biondo, un viottolo<br />di colombi e acacie, di rosee sere,<br />di lune vergini sulle torbe e di albe<br />a crini di rugiada. Già un passo s'è perso<br />ed è come la farfalla che canta dal fogliame,<br />il bruco che torna abbandono, né erba<br />né pelle né caviccioli di pipistrelli.<br /><br /><span style="color:#990000;">ROBERTO BERTOLDO</span> Burolo (To)<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-5509802927717662468?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6732548305715168043.post-39126974730682137882009-09-15T14:20:00.000-07:002009-09-15T14:44:56.802-07:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrAHaUgdUMI/AAAAAAAAAAM/gGHeSgBiAD4/s1600-h/Pic058.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5381809703470584002" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_EHNNk-2Pn4U/SrAHaUgdUMI/AAAAAAAAAAM/gGHeSgBiAD4/s320/Pic058.JPG" border="0" /></a><br /><div>Questo spazio è tutto per me.</div><br /><div>La frequenza delle pubblicazioni non sarà regolare, tutt'altro.</div><br /><div>Ricerco, da oggi, una minima esigenza di curare il me medesimo. Bast poco, una riflessione, un verso.</div><br /><div>Ringrazio sin da oggi coloro i quali vorranno venire da me, fosse solo per un caffè.</div><br /><div>A tutti dico, navighiamo insieme.</div><br /><div>Gianfri</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/6732548305715168043-3912697473068213788?l=caitoni.blogspot.com' alt='' /></div>gianfryhttp://www.blogger.com/profile/01023590871785016060noreply@blogger.com5